nadaquém

 

nada é

nada está

ou vem

com figura imagem

 

a piscina nada na 1ª pessoa do

singular

pluralista nada não

 

do teto cai um tatu

do dia a dia

um tudo-bem

nada além

nada

a quem

andrejcaetano

[@ertugcsayin]

distânsia

enquanto eu escovo os dentes

Distânsia se despe

e deita na minha cama

 

depois que bochecho

enxaguo

lavo a boca

me deito nela

 

ela me abraça

me acaricia

acalenta

cicia

shssss 

sussurra

vem

aqui

bem longe

dormir

andrejcaetano

Kristian Schuller

a-ponte

 

não há mais necessidade de poemia

há já um tempo o que se inscreve

é de fórum

adentro

 

onde não dá narciso secundário camuflado de ser vegetal

ficou esse escrever para ele ler depois

ficou mais tranquilo

 ficou mais sentido

 

naquele ponto em que se zanza para lá e para cá

margem direita de córrego carregado de temporal

caído no pé da serra durante a noite

córrego que urra  -[rio]---

 

naquele em que se erra para cima e para baixo

só

calmo

observando quando

 

observando se

a ponte submergida reemergirá

aponte o outro lado

a ponte a nado

 

isso não é uma questão porém

nem isso

imaginar se a ponte resistiu

nem se ponte existiu

andrejcaetano

[@archillect]

o osso da poiesis

 

um poema virá

virá um poema

que dirá

o poema que virará

fala

 

um poema virá

virá um poema

que falará

o inefável

nominará

o inominável

na palavra que inexistirá

até o advento

do poema

que virá

 

um poema virá

virá um poema

que abrirá

no meio da pedra

um caminho

 

no meio da pedra há outro poema

que

desinstalado lá

estalará

o acolá

andrejcaetano

[ ? ]

papo furado

se cel, na horizontal ver

garotos e garotas se atravessam sem olhos para oásis

só miragem só miragem

 

que as mulheres iniciem a conversa

mesmo um coice

 

seda

toque

 

se a gente deitasse torrente a gente não descansava

insones      atormentados

andrejcaetano

[ ? ]

outono

 se cel, na horizontal ver

não tem rio nem mar

para arear os fatos

 

palimpsesto ilegível

jornal repleto de notícias coloniais

 

a mulher me olha paralá de minha concha sabendo o que eu não sei

o que eu não sei é exclusividade das confluências

 

escleroso minha morte

dou exemplos que ela desconhece

 

é um dia assim já ao meio de si

que carrego

 

toda briga minha

muito tempo depois eu perdi

andrejcaetano

[ ? ]

alaikum as-salaam

Ele mora no alto de um minarete com uma vista ampla da cidade e da montanha ao fundo, a leste. A oeste a mesma coisa, ou quase. Não há vista para o sul. Há para o sudoeste. E é parcial. O que não dá mesmo para ver é o norte. Mas o norte é magneticamente claro, diz ele. Por mim, ele deveria descer do alto do minarete e caminhar ou pedalar ou tomar um ônibus ou sentar em algum lugar e olhar as pessoas que passam em todas as direções. Ele receia descer, porém. No solo ele teme que as direções não sejam tão claramente magnéticas e que o norte possa desnorteá-lo. Acho que por isso ele não sai, a não ser uma ou duas vezes por semana para fazer compras no supermercado da esquina. De vez em quando conversa comigo ao telefone. Pergunto se ele está bem e ele muda de assunto ou diz peremptoriamente “claro, clara e magneticamente”. Acho que ele espera que alguém, ou o norte, sei lá, suba no alto do minarete e conte para ele um conto ou cante uma canção que lhe sopre uma visão e lhe encarne uma centelha e o faça descer e passear pela cidade e lhe mostre como é o leste, o oeste, o sul e o norte mirados do chão. Tenho certeza, se isso fosse possível, que ele espera que seja uma mulher ou algo do sexo feminino. Ele desconfiaria de qualquer coisa do sexo masculino, ou melhor, ele não confia no senso de direção masculino. Faz um bom tempo desde a última vez em que estive no alto do minarete. De vez em quando tenho vontade de voltar. Conversar longamente. Acarinha-lo. Colocá-lo, guardá-lo dentro de mim, gozar dele e com ele. Já fomos isso. Mas eu não tenho a menor ideia do que o norte apronta e não tenho nenhum interesse em bússolas. Não são necessárias. Também não tenho muita paciência para a imobilidade. Uma aranha na tocaia, quer dizer, uma aranha imóvel na sua teia à espera. À espreita. Sem saber de quê. Na última vez em que estive lá passamos a tarde conversando, tomando chá, rindo. Eu me despedi dele com um beijo longo, lambido, lambuzado. Não sei se ele compreendeu que era uma despedida, que eu não subiria mais lá. Apenas pensei, sem pensar, que um beijo assim pudesse despertá-lo. O beijo seria uma maneira sensorial de fazê-lo perceber que a língua não tem direção e no mais das vezes não faz sentido. Lembro-me que ele ficou mudo olhando-me fixamente por alguns instantes como se tivesse tido uma revelação, de que o desejo o abandonara no alto daquele minarete. Ou de que ele largara o desejo no rés do chão. Sei lá. Tive ímpetos de colocar sua cabeça no meu colo e embalá-lo devagarinho, vagarosamente. Talvez eu tenha sentido pena dele, pena de todos os homens que são um pouco mulher e por isso se perdem entre uma coisa e outra, ambas sem importância. Isso me trouxe uma sensação de que poderia me deixar amá-lo outra vez. Ficar lá em cima ao seu lado, do lado oeste, olhando o sol sumindo na tarde e sumindo com ela. Mas não seria bom, poderia ser cruel, poderia ser cruelmente líquido e evaporar rapidamente com esse calor de abafo que tem esta cidade. Além do que não queria perder meu amigo do alto do minarete. Ao fim dos seus segundos de transe após o beijo ele disse “você ainda fala a língua de todos os sexos, salaam alaikum.” Eu sorri e me fui. Há dois dias ele me ligou para contar as novidades, quer dizer, nada, apenas pretexto para dizer o que ele precisava dizer para alguém que não ele mesmo: “estou cansado”. Eu perguntei do que ele estava cansado. Ele respondeu: “do magnetismo invisível e das bússolas inexistentes, de crer em direção e sentido...” Fiquei calada, falar o quê? Alguns segundos em silêncio, ambos, e ele continuou: “...estou mesmo é com saudade...”. Fiquei curiosa, do que ele estaria saudoso? “...da sua língua”, disse ele.

andrejcaetano

[? (@kulturtava)]

Gerúndio e seus negócios

não há quem

enovelado em novela repetida

[cedo ou tarde]

não penhore o espírito

pela mesma aposta já perdida

desde o último grande lance

[o inconsciente é o diabo]

 

Gerúndio não

 

Gerúndio vendeu seu próprio tempo

para adquirir temporadas atemporais

[a memória de tempos

 pela memória de vidas]

 

vendeu seu corpo para si mesmo

sem opção de recompra

[en el día en que una gitana en pozo del camino

 le agasajó con dos palabras (‘mi angelito’)]

 

vendeu amor pelo seu valor de face

sem oferendas

cláusulas de retribuição

solicitações de reembolso

 

revendeu reflexos de sua imagem sem liquidez

inadvertidamente radioativas

[escandem significantes átonos

 empalidecem semblantes tônicos]

 

alheio

vendeu à sua reputação seus direitos

em negócio meta-libertário

razoavelmente pioneiro e perene

 

distribuiu a preço de algumas bananas

preciosos recursos imateriais

[inegociáveis no subsolo das negociações

 lhe abundam superficiais]

 

vende por apreço artístico

modestas parcelas de enlevação

a serem pagas no infinito

[na mesma moeda]

 

vem de si afeternura

[de porteiras abertas

 e olhos fechados]

aos que lhe são claros

 

avoado

sem cacife

Gerúndio

à mesa dos jogos

desbanca seu próprio cacique

andrejcaetano

@archillect

o verso da página relata

 

artista que mais se comprazia com o defeito-terapia

do que com a arte que a conduzia

 

escrevinhadora que escrevia solilóquios sem si

sob a forma de quasi-poesia

 

amestradora de cavalos amestrados

e de um ou outro peão de boa montaria

 

estudiosa diletante que se ardia ouvindo

um ou outro sádico da antropologia

nos cursos que como ouvinte não fazia

 

curiosa da astrologia que cria em um só mapa

no qual o soturno saturno denega qualquer sinastria

 

livreira sebosa que vivia à sombra do enorme sombreiro

de outra livraria

 

namorada que sassaricava namorados

e ciscava contingências para fins de criptografia

 

um dia

espremida entre a parede da idade

e uma contingência tolamente solícita

sondou

 

‘amore, você me sustentaria?’

 

ao que

evaporaram no ar o ser e a fantasia

na mais perfeita arte da prestidigitação

andrejcaetano

[ ? ]

falalá

o que vai lá vai lá para falar

não pára

se adiante

silêncio

 

prossegue após pisar no onde-parou

por essa ou aquela fantasmagoria

daquela ou desse sujeito

quem-vai-lá vai lá para ser falha

 

que escapole a imagens

a qualquer simbologia

quem vai lá vai a despeito dos despeitos

vai na ponta da língua a travessia

 

se a outra ponta cala

a fala é rebaixada a blábláblá

o que melhor se enuncia em tupi

nhenhenhem 

[hoje rebaixado ao primário mimimi]

na onomatopeica conversa com o que silencia

o ser que vai lá

é o ser que fala

andrejcaetano

Lalo de Almeida

camila

Gavin Evans

hi

long time no send

I vanished

I know

what I don’t actually know

is whether I disappeared myself

or myself disappeared in me

never mind

not returning to you is perhaps a cowardice

of someone who indulges himself

in his disappearing

 

I just don’t know

 

yet

I often think about sending you something

but I don’t know what to say

or if I should

or why shouldn’t I

it seems that every single thing

became distant of these days

one cannot smell and touch and feel

and seeing or listening or cuddling is afar

an enormous garden where nonsense sprouts

nonsense me

nonsense it all

I won’t equate the word all with life

it’s not as vast and vague

as the word life might imply

[life is or is not]

nonsense of being without purpose

a state of nonsensical laziness

working hard as any motionless machinery

 

purpose doesn’t necessarily mean meaning

but it put up a very precise type of joy

the one that rises from the need

of moving on towards whatever

 

so it happened that I gradually became bewildered

incapable of reaching out

to tell you the truth

I gradually became sick of humans

humans walking on the sidewalks 

humans shopping around out of line

humans lying on tv news

humans speaking out of podcasts

humans speaking up at overated videos

humans acting out in series

humans preaching in lives

app-humans

like ghosts

 

I did mull over and over again

on the issue of me not being able to live

without illusions that allow foreseeing

further illusions

which have always yielded in me 

the joyful need to move

 

be that as it may

in spite the fact that we’ve never met

it's due to you this piece that I wrote

 

because I can't temporarily neither speak

nor write in our native language

I wrote in this one and what I wrote

boils down to the following:

‘my dearest far-off friend

miss you

really hope you’re alright

hope we can meet eventually

and take a walk alongside

the nonsense garden

 p.s.: this is not a farewell'

andrejcaetano

ki'rera

nas infâncias tinha avô

o avô tinha fazenda

a fazenda tinha um ribeiro

o ribeiro tinha uma curva

na curva tinha um remanso

no remanso era a seva

[à quirela de milho]

 

             no final da tarde tinha pescaria

             [‘deixa eu te ver peixe’ – ‘não deixo’]

 

lambari brincava

fazia de grande

fazia de pequeno

lambiscava-isca

e partia [ela na goela]

 

o avô olhava de viés o menino

a vara envergando

retesando

a linha ziguezagueando

‘é lambari’

 

tem que ter tempo de pescaria

para saber lambari

 

piau era mais vagarento

[não bobo tilápia de açude]

o avô observava de soslaio

a linha a vara a mão a face

o menino

dizia primeiro com os olhos

depois ‘seja peixe pescador’

que o menino entendia calado

‘não é lambari’

 

entre quem não via o peixe

e o peixe que não via quem

anzol

 

o passaredo silenciando

o som manso da corrente maina

luz do sol descendo pela peneira das árvores

faíscas na água do ribeiro

reflexos da noite chegando

 

um punhado de quirela ondeia o remanso

a voz do avô [‘vamos subir’]

a resposta menina fita-lhe os olhos

‘peixe avô pescador’

 

menino conversando com o silêncio ancião

andrejcaetano

Matt Bachdar

pé scriptum

qualquer coisa uma hora perde o pé

ou o pé se perde

onde pisa

no singular

do par não a par

[não há par]

 

onde um pé pisa

o outro observa

pré-ocupadamente

atado

pela perna sua

via tronco

à perna do outro pé

que pisa onde se perde o pé

brejo seco

solo de mármore

piso de barro

superfície lunar

 

perder o pé

metáfora deslizante em chão escorregadio

fragmento semanticamente inteligente

super além-do-mais

entre tanto

lacunar

inútil

[afinal]

no cume da oração

onde o gume cirurgião

rasga os riscos

aos finais

andrejcaetano

Divyakant Solanki

sexo

 

tremeluz   vergasta   não passa disso

o que tu querias? a mulher idolatrada?

a esfera celestial? algum tipo de feitiço?

é carne, meu caro!, é a carne sagrada

a atrair a pedir mais carne!, chouriço!:

'vem meu amor   vem enlouquecida amada

esquecida de que existem razões e isso

navegue tua língua do alentejo até granada

e que exploda em tua boca o armistício

e assim as coisas de bons amigos consagradas

nos enxague os corpos depois do meretrício

quando fartos e desunidos estejamos nada

como o pássaro-sexo desde o seu início'

andrejcaetano

Yung Cheng Lin

orides

 

ó pobre Orides

houve de inscrever tão fundo

com o prego torto

que a tinha dependurada na parede

 

nada de versos orados

ornados

despejando o contido na despensa

ideais do-eu ou daquela Outra

 

nada de escreveres vazantes

vazamentos vagos

delineando a condição pegajosa

de um dia esquisito

 

mui distinto mas tal e qual

indo para o não-mais-sendo

do conjunto qualquer-outro

armazenado na despesa da memória

 

ó pobre Orides!

 

deambulando por nenhum lugar

em sua ânsia construtiva

a agulha espetada no olho da palavra

fazendo dela o que ela não quer

 

o que ela não quer

é o que ela faz

te pendura numa sequência destrutiva

de paus-de-arara

 

uma arara

Orides

arara-uma

qual-qual quer outra

araru-ama

bebedouro

delas

andrejcaetano

[Vide Aperture]